

Son los días,
somos nosotros
es el aire,
es el viento,
las hojas que vuelan
los murmullos detrás
las voces por delante
las miradas amorosas
las tiernas
las de horror
las malditas
las de miedo
las de valentía
las expertas
las inocentes
las estupidas
las obvias
son los pasos agitados
los que corren
los que van lento
los que miden sus pasos
los que no miden ni sus pasos
son todos los sentimientos
de amor
de odio
de indiferencia
que pueden hacer
un mundo
de felicidad
de horror
de alegría
de llantos
son las presencias
propias y ajenas
los fantasmas buenos
los malos
son los elementos naturales
que nos regalan paraísos
o nos acechan
en la esquina mas impropia
Finalmente es la Vida
que nos damos y nos sucede
como regalo
y que regalamos
como océanos
o a cuenta gotas
como podemos
o como nos creamos
con lo que tenemos
o de la nada
para inventarla de nuevo
Esa amigo
es la gran serenata de las cosas vivas
y por vivir
y todos somos sus instrumentos
en ella.
yo solo soy una cabeza que se desnuda
sin fin
como siempre
en la historia de los milenios
otros han hecho
para cantarle a la realidad
que me coteja
y nos pasa lista a todos.
picamiel
somos nosotros
es el aire,
es el viento,
las hojas que vuelan
los murmullos detrás
las voces por delante
las miradas amorosas
las tiernas
las de horror
las malditas
las de miedo
las de valentía
las expertas
las inocentes
las estupidas
las obvias
son los pasos agitados
los que corren
los que van lento
los que miden sus pasos
los que no miden ni sus pasos
son todos los sentimientos
de amor
de odio
de indiferencia
que pueden hacer
un mundo
de felicidad
de horror
de alegría
de llantos
son las presencias
propias y ajenas
los fantasmas buenos
los malos
son los elementos naturales
que nos regalan paraísos
o nos acechan
en la esquina mas impropia
Finalmente es la Vida
que nos damos y nos sucede
como regalo
y que regalamos
como océanos
o a cuenta gotas
como podemos
o como nos creamos
con lo que tenemos
o de la nada
para inventarla de nuevo
Esa amigo
es la gran serenata de las cosas vivas
y por vivir
y todos somos sus instrumentos
en ella.
yo solo soy una cabeza que se desnuda
sin fin
como siempre
en la historia de los milenios
otros han hecho
para cantarle a la realidad
que me coteja
y nos pasa lista a todos.
picamiel